El Momento Perfecto

Bye Bye Birdie...

2012-01-25T22:31:00.003+01:00

Arritmia # 14 ( Piedra Negra )

2012-01-24T17:11:00.001+01:00

Te devuelvo tu nombre,
ya no sé pronunciarlo, ni escribirlo.
Entre roca y ceniza.
Perdido,
tras una esquina
que ya no andamos.

Volverá la lluvia,
pero sin dejarnos empapados,
sin arritmia,
sin el tímido contacto de los dedos.
Ni el temblor,
ni el deseo,
tampoco la falta de apetito.

No lo puedo repetir más veces.
Regreso a la ceguera
en lo profundo de las cuevas,
confinado a vivir en la ignorancia.
Apartando la mirada
y evitando el habla.

Vuelvo,
a tallar la piedra oscura,
sin eco en los golpes.
Con obediencia ritual,
con infinita fidelidad,
lejos de tí.

...

Final de Arritmia ( 2011 )

Arritmia # 9 ( .... )

2011-11-24T22:53:00.001+01:00

Un lento río de arena,
y de repente, arrastrándose, llegan siete años
enmudecidos, sin mirada.

Después, dice alguien,
con asombrosa ligereza
que el tiempo pasa deprisa
como un rollo de papel higiénico
donde limpiar el barro
de los charcos donde nos metimos.
También después, continua diciendo,
que ya hace mucho de aquello.

Y,
lo que veo,
no es lo que pienso,
ni es lo que tengo delante.
Son los dedos
tocando la costura del bolsillo vacío,
con indecente certeza,
sin asombro,
sin sorpresa.

No hay modo de penetrarte.
Dice alguien, que todo está perdido,
aunque,
los sueños son recurrentes.
Solamente son la espuma de los deseos, sigue diciendo.

Es la exquisita rigidez post mortem
del faro que no alumbra,
pero que guarda la memoria de las olas.

Como en un mapa,
del que se borraron los nombres.

Arritmia # 8 ( Aguas Negras )

2011-11-24T01:36:00.001+01:00

Habría querido creer en tu boca,
en el cielo de tu paladar.
En lugar de pollas que rozaban tus labios.
En una lengua angélica serpenteando entre tus piernas.

Del lado de los demonios, siempre tan dispuestos.
Opiácea amapola.
y tenedores imantados.
Y siempre la lluvia,
y siempre la misma esquina, y la misma carrera.

Después del tumulto de la sangre
los pulmones se vacían,
y los años aplastan las calles
drenando las venas
como si nunca nada hubiera palpitado.

Tras la nada, todo es complicado,
y hay que levantar nuevas prisiones
porque el monstruo resucita cada madrugada
y se alimenta con los huesos de la certidumbre.

Y sin saberlo,
porque siempre hay ignorancia,
inundaciones de ignorancia dentro de las farolas
que por las noches arrojan luz ignorante
sobre las calles que ya no recuerdan nada.

La puerta nunca se cierra del todo
para que el monstruo pueda entrar a deshoras.
Monstruo ante el espejo,
monstruo ante la mesa, de dos a cuatro.
Monstruosidad doméstica
vestida, igualmente, de persona corriente.

Y de manera sigilosa,
de idéntico reflejo,
colocada ante mi.

Bajo la lengua,
como una droga,
en el cielo de tu paladar
donde el esperma se derrama.

Como tiempos remotos,
pulverizados por el mazo del destino.
Así quedamos bajo la lluvia,
arrastrados calle abajo,
en suspensión sobre aguas negras.
Líquidos sin cuerpo,
gastados
y prestos a evaporarse
en cuanto salga el sol.

Arritmia # 7 ( Blah blah blah )

2011-11-23T05:27:00.001+01:00

Explicar el silencio es complicado.

( )

No lo voy siquiera a intentar. Por eso lo dejo entre paréntesis.

Por eso estamos aquí, y no allí.

Alcanzar el otro lado, donde la piel descansa y el estómago no tiembla.

El otro lado es donde tu voz suena con tu voz, y no es un ruido incesante.

Dentro de maletas, bolsos, sacos de viaje, piedras magnéticas y brújulas enloquecidas que nunca dejan de girar. Preparativos tardíos llenos de negrura, carbonizados como el esqueleto que te sustenta.

Desearlo no es suficiente. Nada es suficiente para este fuego.

Llevo dentro tu semilla, y ha arraigado con fuerza.

Y, ahora, no sé que haremos los dos.

Todo se ha complicado hasta una potencia muy superior por encima de mi cabeza.

Y también está él.

Y yo.

Y al que llevo dentro de manera ingrávida mientras mis pechos aumentan su tamaño.

Intuyo que no hay lugar para los tres, o existe todo el lugar del mundo.

La libertad nos atrapó con su lazada, y no podemos zafarnos.

Y por eso estamos aquí, y no allí.

Me pregunto, mientras toda la casa enmudece, hacia dónde nos dirigimos...

Mientras él duerme indolente, mientras otra vida me consume.

Mientras paso la mano por mi abultado vientre.

Mientras mis ojos chocan con todo.

Cómo podré explicar el silencio...

Arritmia # 6 (Microgénesis de una Novela)

2011-11-07T18:46:00.001+01:00

Cómo podía suceder que aquellos centímetros de carne endurecida se movieran dentro de ella con aquella habilidad ancestral. Cómo podían suceder aquellos líquidos, aquellos movimientos como de placas tectónicas sobre aquella masa ígnea convertida en magma que se derramaba una y otra vez. Y cómo podían suceder aquellos cuerpos en el límite de su tensión. Sin duda era un mundo atómico, de explosiones y revoluciones, de ansía sin límite, de deseo sin final. Un universo surgido de la leche de Hera, convulso, y tembloroso, ardiente y líquido. Qué tormento azotaba la espalda hasta curvarla contra la suya, hasta penetrar en su fondo más oscuro... qué destino se ocultaba en su interior. Como un hambre nunca saciada, y a través de su cuerpo, alguien la llevará hasta la cima, alguien hará que su garganta profiera el grito más profundo, el temblor más terrenal anidando en la visión más divina. Y bastará una breve sacudida temporal, unos minutos para fundir carnes, cuerpos, átomos, estrellas soles y galaxias. El universo conocido y la materia oscura exhalando el último hálito de realidad. La máxima y difusa entrega concretada en aquellos cuerpos poseídos por la maravilla y el prodigio de moverse el uno dentro del otro hasta alcanzar un paroxismo siempre irrepetible. Una explosión de realidad líquida, oscura, sin origen conocido y devastadora para los sentidos. Sin importar el camino recorrido, los reinos reducidos a polvo, las guerras, heridas o espadas. El descubrimiento de la propia oscuridad en el interior del otro lo ilumina todo.

Arritmia # 5 (Microgénesis de una Novela)

2011-11-06T03:50:00.003+01:00

Tras caminar por el barro las botas redoblaron su peso. Mirándolas, con toda esa tierra húmeda amasada en las suelas, pensé en tirarlas allí mismo, y pensé en porqué todo ese barrizal no se despegaba de las malditas suelas. De modo que me senté en el charco. En estos lugares nunca hay nadie. Quién iba a querer estar sentado en un charco lleno de barro. Era extraño, últimamente todo era extraño. Todo estaba inyectado de contenido codificado. Llovió, sobre mi cabeza y dentro del charco. Era la temporada alta de lluvias, de manera que no me sorprendió en absoluto e incluso me gustó. Me quité las botas y quité el barro con las manos, y tras sacudirlas en el agua quedaron mejor. Ya no tenía barro, pero tenía los pies fríos y mojados. No entendí cómo se pudo crear al primer ser humano a base de barro sin que pareciera una enorme cagada. Supongo que, existen más códigos por descifrar, más misterios. Yo había ido hasta allí para ver los troncos de los árboles, troncos muy gruesos, pero estaba sentado en un charco, empapado y descalzo y me importaba todo una mierda.

Habría estado bien seguir en aquella comunión con los elementos, pero mi capacidad de concentración es escasa, y me aburría... y al día siguiente trabajaba, y a pesar de que me pagaban cada jornada, no dejaba de ser una especie de turbulencia mental... algo perturbador para mis ideas... pero, después de todo había que conseguir el dinero para poder comprar botas que me permitieran llegar hasta lugares como aquel.

Cuando llegué a casa, me senté delante del fuego... estaba tan molido que ni pasé por la ducha caliente. Solamente quería pensar en tetas... el calor de las llamas sobre las palmas de las manos me recordaban aquella agradable sensación de cálida redondez. Tetas... un auténtico dilema... Tetas y más tetas... traté de imaginar todas las tetas que había tocado, sus formas, su tacto, su aroma, su tono... lamentablemente ninguna impresión era tan poderosa como para definir una imagen que durara más de un segundo en mi cabeza; curiosamente no me excitó aquel ejercicio de nostalgia... vaya una mierda de memoria, solamente retenía conceptos... suaves, blandas, caídas, pequeñas, blancas... ni una sola imagen contundente, todo pasaba a ráfagas.

Me dormí pensando en maravillosas tetas imaginarias, mientras las botas ardían en el fuego.

Arritmia # 4 ( Microgénesis de una Novela )

2011-10-27T03:06:00.000+02:00

¿ ... QUÉ LLEVAS DENTRO... ?

A TI A MI AL MUNDO UN HAMBRE INSACIABLE

Arritmia # 3 ( Microgénesis de una Novela )

2011-10-26T15:29:00.000+02:00

Calles deslucidas,
tambaleantes esquinas se aferran a a sus cimientos.
Vuelcan los puentes,
el agua los salta
porque el agua siempre encuentra su camino.
Aquí no hay nada.
Puedes pensarlo,
abrir una ventana ya entrada la noche
cuando los semáforos parpadean en colores.
Idéntico código, de indescifrable belleza.
Ver lo mismo nunca es igual.
El tumulto del silencio.

Arritmia # 2 ( Microgénesis de una Novela )

2011-10-26T06:26:00.001+02:00

Ver amanecer al menos una vez al mes. Aunque sea a través de los cristales sucios. El capítulo del libro me sigue fascinando, concretamente la parte en la que las personas entran y salen de nuestras vidas, concretamente el punto donde se explica que las personas se consumen con nosotros como etapas de un cohete a propulsión y después se alejan tras haber agotado su carga... y también a la inversa. Piezas y partes que se desprenden girando lentamente en la nada. A dónde se supone que nos dirigimos?.

La perfección del error, duro y cuadrangular.

Errores insalvables, hoy giramos en torno a los errores, con cintas blancas... en una fina línea. Clase de repaso, por si olvidamos algo. La larga lista de reyes destronados, de dioses adorados y de tesoros arrebatados. Sabemos del error, todo. El orgullo del error. La aniquilada esperanza de cambiarlo, su inevitable peso. El error soy yo. Le damos la vuelta al espejo, y sigue reflejando lo mismo... allí no hay arriba ni abajo, solamente una imagen. Una única imagen. Esta vez empezamos por...?

Empezamos por decir que no es posible.

No es posible.

Empezamos donde lo dejamos.

Pausa. Es posible?... sí, desde luego. Es tan posible como redondo. Puede girar y moverse, puede llegar hasta donde queramos. Volvemos al principio.

Es posible.

No, no es posible... ya no existimos.

No comprendo este movimiento.

Es cierto que no eres tu.

Pero porqué yo sigo siendo yo.

Yo también sigo siendo yo.

Blanco sobre blanco. Sin nada, y vacío... pero lleno de energía. A punto de gritar, o explotar. Con todo el alma, pero sin cuerpo. Inmóvil, suspendido en la oscuridad como la luz las farolas... descendiendo como el frío en la madrugada... rígido y solitario ante su puerta. A rastras como un mendigo sin reloj. Iluminado por una posibilidad. Una posibilidad...

Este es el comienzo.

Así se empieza el final.

A partir de este punto. En este punto.

Arritmia.

2011-10-19T14:02:00.000+02:00

( Ella pasó con su característico andar ligero )

Antes de la nada existían todas las cosas. Y los días, con sus nubes y sus rasos.
Con sacos cargados de lluvia, con magnetismo ilustrado.
En las mañanas, a la luz del sol, cuando los rostros se perciben con pureza y los pasos pueden tomar cualquier dirección.
En los asientos del mediodía mueren los pájaros en la sombra de su vuelo.
Seguido del silencio en el cable telefónico de la voz eléctrica, sin vibración ni temblor.
Personas, pingüinos y elefantes.
Enredaderas, espirales, y líneas rectas... paredes enlucidas colgadas del techo.
El átomo, dividido.
Está mal si se llega, y está mal si no se empieza, y en la mitad... el páramo.
Líneas discontinuadas en paralelo a la interminable línea que recorre el conejo blanco.
Run Rabbit Run.
Run Rabbit Run.
Era demasiado, y estaba predestinado.
A la espera de que se cumpla el destino, como un milagro.
Entre las manos, el aire.
Siempre el aire.
Antes de nada, y después de todo, siempre se queda el aire.
Siempre se queda el aire.
En el silencio.
Respirando en la cama, al dormir, con los ojos cerrados, pero abiertos en otro tiempo y lugar, que es el mismo en realidad... pero que no existe, excepto en ese momento.
Con arritmia, a empujones... con distorsión, con brevedad, con múltiples giros y vueltas, con imprecisión.

Y antes de la nada existían todas las cosas.
Se decidió fulminarlas con una espada que ardía, devolverlas a eones posteriores, envejecidas y con cierta reminiscencia, con pliegues en el tiempo, con pequeños indicios de artificio teatral.
Para que sepas de donde venimos, con incerteza.
Para que sepas a donde no irás, con seguridad.
Para que sepas todo eso, todo lo que existe dejó de existir.

El Libro.

2011-10-15T22:15:00.000+02:00

De manera que tenemos las tapas, las cubiertas mas o menos rígidas o duras que protegen las hojas interiores; las tapas llevan escrito el nombre de la obra y a quien pertenece, unas veces son de aspecto sobrio, y en otras dibujan bellas caligrafías.

Lo interior nunca puede ser visto desde fuera, ni los renglones torcidos, ni las ilustraciones, ni las faltas de ortografía, ni los fallos de impresión; del mismo modo tampoco las páginas marcadas o la hoja del árbol que quedó prensada en aquel capítulo hace ya algunos otoños, ni los párrafos subrayados, los tachados, quemados por la pasión o emborronados por la humedad del llanto.

En ocasiones, las tapas se abren y ojos que no son los nuestros recorren las hojas. Se quedan durante un tiempo leyendo, recorriendo los mapas con el dedo índice en la torpe cartografía del itinerario de la existencia y siguiendo las palabras hasta las fronteras de la piel. También a veces escriben en los márgenes en blanco que quedan arriba y abajo, dedicatorias afectuosas, palabras de amor, lamentos, y reproches. Los párrafos crecen con los días y las semanas, con los meses el capítulo se extiende entre trazos y garabatos, giros, puntos, pausas, acentos...

Pero acaba, y al pasar la página desaparece toda una región. Su parte en tu historia finaliza para empezar en otro libro un nuevo capítulo, puede que mejor... con nuevas rutas, con palabras hasta entonces nunca antes escuchadas, tintas de colores y bonitas ilustraciones protegidas bajo un fino papel de seda.

Los capítulos acaban, y después sigue una hoja en blanco de respeto.

Es lo establecido leer hacia adelante, aunque los hay que gustan de repasar lo vivido y vuelven sobre sus pasos a donde ya solamente queda la tinta seca. Todo libro consta de esas partes, mi libro y tu libro y el resto de libros... cambiando los ojos, las manos, los nombres y todas las caligrafías de los que los escriben.

Y los capítulos acaban para que otros nuevos los sucedan.

Volatilidad.

2011-10-08T09:58:00.001+02:00

Solamente regresan las cosas malas, las buenas aligeran su peso y se elevan hasta perderse por completo.

Gran Muerte.

2011-09-28T15:15:00.002+02:00

Cómo he pasado este último año...? ... Maravillado ... Olvidado...

El cuerpo busca un acomodo en los rincones cuando presiente la muerte, busca los últimos ángulos de la tozuda realidad, el recogimiento de una esquina para no desplomarse en la nada. En el último momento huye todo lo que tenía un lugar, el propio e inevitable peso parece aligerarse y de camino hacia los rincones los pasos son líquido que se vierte en el suelo. Como en un sueño, todo se replegará en un único punto, y al igual que en un sueño, todo se convertirá en nada. El Reino apretará sus muros, bloqueará las entradas, incendiará las salidas. Desaparecerán las rutas que conducían a tu encuentro, caminos en la mañana surcados de árboles. Se apagarán techos y ventanas. Se borrarán todos los nombres de todas las lenguas, las palabras callarán. Siempre será tarde y caerán los últimos minutos... desmoronándose sobre todo aquello que fue... hasta perder los sentidos.

No estaremos, no volveremos a vernos. Nunca.

Dormir Mil Años.

2011-09-22T02:24:00.002+02:00

Y dormir mil años, o utilizar el insomnio para tachar palabras de los libros o arrancar el pelo de las muñecas. El malestar viaja en minutos largos y al descender pisotea las nubes. A mitad de hacer, inconcluso, incompleto, pero empezado, no acabado o sin final, pero iniciado, pensado y deseado. Mientras muerdes las esquinas o roes las puertas todas las ventanas de la ciudad son cerradas de golpe, como puñetazos, como patadas, como mentiras. Y la maquinaria descansa por unos instantes, vibrando incluso en su reposo, y entre el vapor caliente discurren las siluetas de los magnates. La calma y su precio mientras las bombas estallan contra el suelo, o las paredes se derrumban. La bola de acero atada a la cadena, mecida en el vacío antes de atravesar tu hogar. Caminábamos, antes de ser lo que somos, antes de haber cerrado los ojos y antes de haber retirado la mano. Cuando los anuncios no nos deglutían las meninges, o cuando éramos feos porque sí. Antes de que el gran esfínter se abriera de par en par y vertiera sobre nuestras cabezas el fruto de su pesada digestión. Solíamos caminar sin decir poco, nada o mucho. Follábamos al atardecer, a media noche, o por la mañana. La piel retenía el sabor, y te acompañaba todo el día, duplicándose, multiplicándose por cien sin saber realmente qué pasaría después. Mañanas y noches y días y años siempre acuden a la invitación de un desastre, y se disponen alrededor como los bárbaros depredadores del tiempo que realmente son. Y cayeron toneladas de hojas secas, tantas que sus crujidos hacían temblar el suelo de los jardines hasta que se descompusieron en los márgenes de las calles, una por una se convirtieron en polvo, ese maldito polvo que te hace estornudar cuando llega esta época. El polvo de las ruinas, de las casas al aire en las ciudades destruidas. Siguen cayendo las bombas, bombas de cristal que esparcen vacío porque ya tenemos suficiente ruido y nos hemos acostumbramos a vivir con su estruendo. Nos arrojan vacío, por todos lados. Ráfagas de olvido, mientras sueñan los últimos fugitivos.

La Imagen del Día.

2011-09-21T18:29:00.003+02:00

La Imagen del Día.

2011-09-20T23:32:00.001+02:00

2011-09-19T20:01:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-09-19T19:57:00.001+02:00

La Imagen del Día.

2011-09-18T02:35:00.000+02:00

2011-09-18T02:29:00.001+02:00

En el final de su existencia las olas se rompen contra las rocas o llegan mansas hasta la orilla. La corriente nunca arrastra los pesados arcones que permanecen sumergidos, al igual que los auténticos secretos nunca tienen eco mas allá de los labios. A veces da igual, otras veces produce mareo, en otras cansa, y otras quisieras quedarte un rato más para ver qué sucede, como en todas aquellas estúpidas fiestas en las que nunca pasó nada. Quedó escrito en el agua y en el aire, y en la llama convertida en ceniza sin vida, en la arena... pero tampoco la arena guarda nunca las huellas.

La Imagen del Día.

2011-09-17T23:00:00.001+02:00

2011-09-17T02:48:00.001+02:00

El cuerpo era caliente por dentro, y su piel suave... casi interminable, alargada hasta brazos y piernas, redondeando la cintura, esculpiendo el rostro y enmarcando el cabello. El cuerpo se movía, hacia adelante, y también hacia detrás... podía sentarse, y tumbarse; podía caminar durante muchas horas y saltar y correr, incluso mantenerse flotando en el agua. El cuerpo también podía acercarse a otros cuerpos para realizar movimientos conjuntos, podía besar a otro cuerpo, acariciar a otro cuerpo, estar parcialmente en el interior de otro cuerpo, o lastimar a otro cuerpo. El cuerpo podía cambiarse, sus músculos podían ser desarrollados, o acumular grasas hasta engordarlo. El cuerpo enfermaba de tanto en tanto, la mayoría de veces de manera pasajera, otras de forma irreparable. El cuerpo a veces también era objeto de heridas, superficiales o profundas, de arañazos y de cortes; en ocasiones dejaban señales o cicatrices. Había partes del cuerpo que podían romperse y entonces eran tratadas para su recuperación, en los casos más extremos algunas partes del cuerpo se perdían para siempre.

La Imagen del Día.

2011-09-16T23:50:00.003+02:00

La Imagen del Día.

2011-09-15T23:17:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-09-14T19:36:00.002+02:00

La Imagen del Día.

2011-09-13T15:11:00.000+02:00

2011-09-13T04:11:00.001+02:00

El día llegó, y es que siempre quedan días por llegar... y algunos son tan inesperados que parecen sacados de otros ciclos y medidas de tiempo. Nadie lo esperaba, ni tu longevo recuerdo envejeciendo pacientemente en un rincón, ni el perfume de tu cuello colgando del vacío. Pero llegó, y lo hizo todo pedazos. Los enlutados días de duelo y de lazadas negras son humo que se disipa. Sucumbieron los motivos, las causas... todos ellos capitularon... las llaves de la ciudad fueron entregadas. Las ventanas se abrieron y la luz ya no era metálica. Tu último rastro se perdía en un diminuto silencio, insignificante, apocado e irreconocible. Era cosa increíble después de tanto tiempo custodiando tu eco, pero mucho anduve ya por calles, avenidas y callejones; muchos fueron los pasos que le dejé al suelo de esta ciudad vieja y venida a menos. Y mucho es lo que pude ver, imaginar, desear o repudiar; mas de lo que debiera, pero nada permanece de aquello, tan solo días secretos sin voz para nombrarlos y sin tiempo para contarlos. No sabemos nada acerca del futuro, excepto los turbulentos espejismos que dispone el pasado, pero ahora sabemos una cosa... una cosa muy importante...

La Imagen del Día.

2011-09-12T20:31:00.003+02:00

La Imagen del Día.

2011-09-11T14:51:00.002+02:00

2011-09-11T03:27:00.002+02:00

Compré el libro que hace ya algunos años me recomendaste, seguramente no lo recuerdes. Lo conservo junto al resto, sin leer... con aquella pequeña frase en alemán que tanto me gustó.

La Imagen del Día.

2011-09-09T13:14:00.004+02:00

La Imagen del Día.

2011-09-07T19:33:00.002+02:00

2011-09-06T19:17:00.002+02:00

Todas las mañanas del mundo son caminos sin retorno.

No te gustará cuando al fin lo encuentres. El suelo estará cubierto por los cuerpos sin vida de cientos de miles de hadas envenenadas a las que los días habrán inflado sus panzas con humo negro. Debes saberlo; cuando llegues allí la luz será siempre pálida, como el temblor de una llama a punto de extinguirse. Siempre tendrás sed, y una delgadez extrema convertirá tus pasos hacia el agua turbia y sucia en esfuerzos interminables, y cuando amargue en tu boca la escupirás... y si decides tragarla arrojarás la pobre cantidad de alimento que pudiste ingerir a lo largo del fatigoso día. No habrá sueños, ni malos ni tampoco buenos, lo de dentro estará fuera y lo de fuera habrá desaparecido. La tranquilidad flotará sobre el suelo permanentemente como una alfombra pesada llena de polvo, y no podrás moverla ni retirarla sin ahogarte en su inmundicia. Los días serán raquíticos y finos, se pegarán unos junto a otros hasta hacerse interminables, y por las noches el sudor lamerá tu piel sin descanso hasta hacerte desear arrancarla a jirones. Y así pasarán los meses, las estaciones y los años; es algo que debes saber.

La Imagen del Día.

2011-09-05T18:51:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-09-04T03:59:00.004+02:00

Un Día Equivocado.

2011-09-04T03:33:00.002+02:00

Un día equivocado, irreversible como todos, pero además equivocado. Había señales por todos lados, señales que no fueron interpretadas, y al ignorarlas todo pasa por encima. Un día tan equivocado como follar con la persona equivocada durante una noche inacabable. Estar dentro de su cuerpo era al mismo tiempo estar fuera reconociendo como ajeno cada olor de su piel cada movimiento de su carne cada esfuerzo de su rostro cada rigidez de sus músculos. Al final el error queda prendido con un alfiler rematado en una calavera en cuyas cuencas vacías el paso del tiempo incrusta rubíes que se encienden al revelar su presencia. Lo que quedó, lo que queda, lo que permanece de un día equivocado.

Todo lo demás son destellos de posibilidades y prolongaciones anómalas del espacio y del tiempo; lo que permanece es el brillo rojizo en esos ojos vacíos, un brillo artificial clavado a la piel, una parte irrecuperable y perdida; un espacio muerto porque allí no queda nadie y nadie volverá nunca. Todo se quemó hasta las mismas raíces. Imposible ver nada bueno allí, ni poniendo todo el empeño.

La Imagen del Día.

2011-09-03T12:52:00.001+02:00

La Imagen del Día.

2011-09-02T14:08:00.000+02:00

Último Tren a Casa.

2011-08-31T10:24:00.002+02:00

Entonces los pájaros se detenían un rato en los cables del tendido eléctrico que soportaban los ennegrecidos postes de madera seca y escuchaban abajo a los diminutos insectos oscuros que torpemente andaban entre la maleza. Ordenaban sus plumas, y siempre graznaban o se empujaban... pero nunca se quedaban. Las vías del ferrocarril clavadas al suelo surgían de la distancia viniendo de algún punto siempre desconocido y estiraban su rigidez hacia un destino incierto, y al igual que un un sueño, yo no sabía cómo había llegado hasta tí. El metal brillaba al mediodía, como en un espejismo que estallaba en el aire esparciendo su eco entre los campos de trigo ásperos y resecos, entre las piedras, y en las bisagras de las puertas.

Nadie acudió a la estación cuando los trenes dejaron de parar en ella. Todo acabó en silencio cuando no quedó espacio para encuentros ni despedidas. Después, la velocidad y el vacío sacudieron las paredes. Siempre hay alguien que observa esas cosas, a veces las escribe en la corteza de un árbol o las deja balancearse en su pensamiento. Estábamos allí sentados, en un banco metálico, yo y unos cuantos invertebrados, sin maletas, y sin gafas de sol.

Tenía unas cuantas letras que formaban un nombre que pronto dejaría de tener sentido, pero hasta que eso ocurriera lo llevaba conmigo. Pasaba mi mano por la frente, cansado; las lagartijas parecían no entenderlo y se apresuraban a esconderse entre las piedras, no llevaba reloj. Los sueños pasaban del mismo modo que la noche se deslizaba sobre el día. La luz estaba solapada durante unas horas mientras girábamos de manera milimétrica.

Entonces el arco se disponía sobre la tierra, y otro nuevo silencio caía del cielo, idéntico al que precedía, pero más viejo. Habíamos dado vueltas y vueltas, entre los campos, descalzos por la carretera; éramos inmortales. No vendrían trenes hoy, tampoco mañana. El nombre se desvanecía, y en los bolsillos temblaban las palabras que siempre quise decirte... qué tarde se había hecho, demasiado tarde.

La Imagen del Día.

2011-08-30T02:00:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-08-29T16:57:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-08-27T22:51:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-08-26T14:33:00.000+02:00

260811/132211

2011-08-26T13:26:00.000+02:00

La Lista X,

Tango With Lions

"Right From The Start" / Verba Time ( 2010 )

Tango With Lions / "Verba Time"

La Imagen del Día.

2011-08-25T19:23:00.002+02:00

La Imagen del Día.

2011-08-24T18:16:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-08-23T18:37:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-08-22T20:59:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-08-21T08:33:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-08-20T13:14:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-08-19T20:10:00.000+02:00

La Imagen del Día.

2011-08-18T23:20:00.000+02:00

Bajo la ropa no hay Nada.

2011-08-17T21:17:00.001+02:00

El anillo gira en el dedo del pianista,

y los barcos permanecen amarrados al puerto.

Las personas desaparecen,

y los trajes cambian de dueño,

pero no hay nada bajo la ropa.

Las hojas duermen atadas a las ramas,

y el árbol se alarga mientras suena la música.

Pero para sacudir tu silencio,

sería necesario un bosque.

Si el anillo gira sobre el dedo,

tu giras con él,

porque en un piano

las teclas son blancas o negras.

Después no vendrá nada,

el anillo reposará en la mesilla de noche,

tendrás tu lado en el sofá,

y tendrás tu lado en la cama.

Y que te recuerden cosas que ya sabías.

2011-08-08T12:51:00.000+02:00

Sentado en el sofá de al lado el mago del cuarto de hora estira las mangas de su traje. Y sonríes al verlo en la pantalla de fluor, te gustan esas cosas. Los labios se curvan... y los ojos se entornan y todo se vuelve líquido que escapa bajo la puerta de casa, escaleras abajo y atravesando el portal... para perderse en algún lugar que ya conoces. Vivíamos en un pais de ardillas voladoras y de pájaros cantores, con árboles que tenían cortezas crujientes y aromáticas. Ahora abajo queman automóviles y el humo del plástico es negro. No teníamos necesidad de paraguas, pero en la ciudad llueve en ocasiones, y en las fincas se encienden ventanas al llegar la noche, como una señal o como un reflejo... y a veces una silueta se mueve a través de esa ventana, o permanece quieta mientras relámpagos de luz parpadean sin descanso. Por eso necesitabas un mago; y por eso lo encontraste. Del pais que quedó atrás solo permanece el mapa sin vida en el viejo atlas, en la página que marcaste con una hoja que cayó a tus pies una mañana de otoño mientras ibas camino del trabajo... y entre los tomos desordenados de la gran enciclopedia algunas ilustraciones, y alguna fotografía. Ahora cruzas los brazos cuando andas y siempre caminas a solas, te ven pasar las fachadas de los edificios a sus pies como un pequeño bólido que los atraviesa indiferente. Ya no quedan ardillas que vuelen por encima de tu cabeza, ni esencias de resinas. Quedan largos pasos de ida y vuelta entre alguna llamada telefónica y un sitio en el sofá, y un sitio la cama; el resto es cartón mojado incapaz de prender. A veces el mago del cuarto de hora te visita y te pasa pequeñas tarjetas con palabras escritas que te hacen sonreír mientras abajo en la calle el asombro duerme. Sabías todas esas cosas, cada una de ellas, por minúsculas o diminutas que fueran. Y siempre es malo despedirse, en especial cuando uno no se despide, por eso las callen ruedan hacia ningún lado y se chocan contra tu frente... y las vías del ferrocarril nunca acaban... ni las carreteras, ni los caminos... también por eso desaparece el camino que dejan en el cielo los aviones. No es cuando llueve, es cuando el sol sale. Es pesado y cansa, a pesar de que creas merecerlo... por eso necesitas que te recuerden las cosas que ya sabías.

Cartas Marcadas.

2011-08-03T19:08:00.001+02:00

A la caída de la tarde se echaba en el suelo de oscuras maderas para escuchar el eco lejano del crujir de los pasos. Aquella última luz ya no podía atravesar el pesado vidrio de las botellas a medio acabar, y se conformaba con tocar suavemente el borde de los vasos. En el interior del reloj las tripas mecánicas se retorcían para mover unas ligeras agujas que habrían volado de no estar sujetas por una minúscula arandela.

Los invitados, como siempre, irrumpieron con calma para la partida, sin hacer ruido al entrar como si no tocaran el suelo. Y dispusieron la mesa, sin hacer mucho caso al resto de la sala. Desde el suelo se veía la estela difusa que dejaba el movimiento de sus manos, el brillo apagado de sus anillos y sus ojos cerrados. Cuando la noche se descubrió no encendieron velas y siguieron jugando a oscuras. El sonido de las cartas al caer o cuando se arrastraban por el mantel de la mesa formaba una suave corriente en la que abandonarse al tiempo que se repetía como una oración constante y piadosa.

Intentó ver sus caras, pero eran borrosas... no hay caras en la oscuridad, como tampoco las hay en la luz mas intensa. Recostado en la pared siguió inmerso en la densidad de aquel sonido de naipes, casi dormido, pero con un fino hilo de realidad atravesando su frente y en donde colgaban sus pensamientos. El horizonte se diluía a ritmo de pasado y se contraía la sala entre los quejidos mecánicos del reloj de pared... era una maquinaria cansada que arrastraba sus muelles y hacia girar sus ruedas dentadas con gran esfuerzo inflando los segundos y dilatando los minutos. Era el contraste de aquellos dos tiempos en sentido contrario lo que hacía que todo escapara o permaneciera quieto en su lugar. Todo giraba con indecisión o se alejaba, o se acercaba... sin poder ser tocado.

Se levantó despacio, con serenidad, y se dirigió hacia la mesa de juego. Sus pasos firmes crujieron con gran estruendo como si fueran los primeros pasos de un ser humano en aquel suelo vetusto y reseco. La oración se silenció y el sonido de las cartas se volvió casi inaudible. Al llegar a la partida no quedaba nadie, todo se había detenido de manera ordenada y en silencio. Amanecía en un gradual color azul oscuro y quedaban las cartas sobre la mesa, boca abajo, algunas fuera del mazo y otras perfectamente alineadas.

Tomó una carta, y una segunda, una tercera, y hasta una cuarta. Todas las cartas eran una misma carta, un mismo número, una misma letra, un único símbolo.

El destino siempre juega con las cartas marcadas.

Años Rectangulares.

2011-07-31T05:39:00.000+02:00

Después se dispuso a colocar los años en montones, de cinco en cinco. Las placas de piedra eran pesadas, pero se podían mover sin mucho esfuerzo en distancias pequeñas. Ponía especial cuidado en estirar bien el terciopelo que separaba cada año del anterior... si éste se arrugaba los años quedaban desnivelados, y si no lo colocaba las placas se rozaban entre ellas y los años quedaban surcados por muescas o ralladuras. El suelo pronto comenzó a llenarse con montones de años de piedra de cinco alturas... era el primer año que usaba la división de a cinco, cada diez años la división se incrementaba en uno... así se aseguraba un correcto recordatorio utilizando la línea del tiempo; a mas años correspondía un mayor esfuerzo.

Las placas eran enviadas a su propietario al término de cada ciclo de trescientos sesenta y cinco días; y venían envueltas en su tela de terciopelo y con diversas anotaciones grabadas, nombres y números principalmente, en ocasiones se grababa también algún recorrido o mapa. Era obligación inexcusable el guardar los años en su forma original. Las consecuencias de la pérdida, destrucción o deterioro de una placas de piedra tenía como consecuencia la entrega de otra placa de años hecha con piedra de naturaleza más pesada y también más grande...

Al acabar de disponer sus cinco montones de cinco años acercó una silla, y sentándose a su lado levantó el terciopelo y con cuidado pasó la mano por la superficie fría del grupo de años que tenía mas cerca. Los años de ese montón eran sólidos, con una minuciosa caligrafía que recorría con la punta de los dedos traduciendo de manera instantánea las palabras que se habían grabado. Todo quedaba allí encerrado, sin vida... como un peso atado al tobillo de un condenado.

Había también otras anotaciones grabadas con bordes más profundos y afilados, cortando la piel con facilidad al ser tocados. Parecían inacabados, realizados con tosquedad... palabras escritas de mala manera... desiguales y sin alinear. Los dedos acababan siempre buscando esos filos como si de algo ajeno se tratara. Tocar aquello que no podía ser cambiado merecía una herida. En contraste, otras palabras eran suavemente curvadas... y con los filos rebajados para poder deslizarse por ellas, aunque una y otra vez los dedos volvían para recorrer todo lo que de manera permanente había quedado descrito con aquellas grafías desproporcionadas y cortantes... sin poder cambiar nada.

Inventario de Posibilidades.

2011-07-28T12:24:00.000+02:00

Era inexacto, un tanto impreciso... su centro permanecía fijo mientras que a su alrededor todo llegaba y desaparecía antes de poder llegar a formar una imagen completa. Se caía sin nada donde poder sostenerse y sin llegar a empezar la frase enmudecía. Era un caso imposible y molesto, siempre acechándole y rondándolo, sin los pies sobre el suelo y en un mutismo hermético y tenso. Pero todo lo que lo envolvía no paraba de moverse ni de especular y de ese modo sumaba lugares, encontraba rostros, iluminaba habitaciones, colocaba nombres y dotaba de cuerpo a todo aquello que no lo tenía. Entre sus manos las situaciones y los momentos pasaban como naipes de una baraja usada, y siempre perdía cuando les daba la vuelta. Habría podido ser un gran fabulador, un arquitecto de los reinos del aire. Pero las ruedas no dejaban de girar, cambiaban la dirección al simple atisbo de cualquier realidad fugaz. Desconocía el cansancio puesto que desconocía las distancias... sus viajes eran aproximaciones en las que nadie hablaba, desconocía también el sonido de las palabras - que no las palabras - suyas eran las breves grafías incómodamente trazadas sobre los escenarios cambiantes.

Y si realmente todo aquel artificio existiera...

Si todo era cierto es que había llegado el final, porque todo aquello no constituía mas que un retraso, una demora para no dejar correr a los caballos. Todas aquellas rutas y caminos y constelaciones de verano... debían de existir en verdad... la nada no creaba a partir de la nada. Existía pues un resquicio de realidad en aquella nébula cambiante y obstinada... una mortificación permanente al otro lado de la calle, en su misma ciudad.

Aquello reducía las posibilidades al tamaño del polvo. Nunca fueron muchas, no hacía falta detenerse un instante para contarlas... no eran mas que gas y vapor que desaparecían al contacto exterior... Prefería aquella imprecisión, a una mortífera afirmación y prefería un reino de aire a perecer contra el suelo.

Monumento.

2011-07-22T05:12:00.001+02:00

Es difícil que dos miradas se encuentren, pero resulta infinitamente mas complicado que dos miradas puedan sostenerse con cierta determinación. Si no se pierden a un lado, caerán por el suelo. Mejor sería que tu existencia dependiera de eso, y mejor sería que fuera improbable y no irrebatible. Solamente quedan artificios ejecutados con mayor o menor naturalidad y ridículas tácticas de negación. Cuando no miras, no existe. Mejor serían muchas cosas, pero nunca cambiarán. Solamente queda el Monumento, con su intemporalidad y su pesado recordatorio, inasequible al desaliento. Y cada día hay que pasar a su lado... en el centro del momento, presidiendo las horas.

Tu Monumento no mira, no tiene ojos. Ni dice, ni hace. Solamente permanece sin desgaste ni erosión. No indica dirección alguna, ni marca un sentido. No tiene fechas, ni cifras, ni flores, ni tampoco nombre. De algún modo ha acabado en ese lugar que solamente puede ver uno, y nadie mas que uno... por condensación de gritos en la atmósfera o por una abusiva repetición de la memoria, o por lo injusto... tal vez por los errores, o puede que por amor o por desdén.

Pero está finalizado. Un día quedó completo sin aviso previo. Y allí sigue desde entonces con su persistente no existencia, sin partes no visibles y sin sombras... se mira de un solo golpe, y de un solo golpe devuelve cada plano, cada curva, cada minuto que quedó allí atrapado, siempre visible en su acabado total. No hay nada igual. No puede haber nada igual, ni siquiera semejante. Por eso es tu Monumento, siempre fue del interior hacia el exterior... eso es lo que permanece.

El Ruido de Dios.

2011-07-21T15:05:00.000+02:00

Cuando los Dioses bebían sangre no había preguntas, ni tampoco respuestas. No quedaba espacio entre el temblor y el sudor. La vieja maquinaría troceaba las piedras y sus dientes desgastados roían los cantos para que los afilados bordes no rasgaran las tripas donde los divinos ácidos disolvían el tiempo convirtiéndolo en una papilla digerible para las bocas terrenales.

La espalda humana se curvaba y los dientes de sierra asoman bajo la piel. Las tripas se agitaban constantemente entre rugidos y llamaradas. En los márgenes de los caminos aumentaban las excrecencias de aquella interminable digestión divina.
Nadie preguntaba. El fuego llegaba, o la bocanada de sangre.
Genitales resbaladizos por el vapor de las respiraciones abrían sus cavernosas bocas, como grutas siniestras esperando un sacrificio de sangre negra. Genitales endurecidos por la irrigación sanguínea hasta el dolor tiraban de cuerpos al borde del paroxismo, arrastrándolos. La carne temblaba mientras los ombligos entonaban su canto olvidado. De los ojos en las manos, y de las manos en las lenguas, dedos y palmas veían y lamían. Y la digestión nunca se detenía.
Quedaba un halo sobre las cabezas, una tintura indeleble... tras el desmembramiento... la cantinela de los ombligos, su espeluznante eco del génesis... el terrible parto, la monstruosidad de ser Uno.

Incandescencia.

2011-06-29T04:55:00.003+02:00

Lo que hace cuando no se duerme; vacilar con el silencio, plegar las sombras con las puntas hacia dentro, discurrir mas despacio que el tiempo. Lo que se hace, hecho queda. Otras cosas, igualmente sospechosas e igualmente intrascendentes... repetir mecánicamente la tabla de multiplicar nombres y lugares mas o menos inflamables, mas o menos iluminados, coloreados o macilentos... en consonancia con el nombre elegido y la estación del año. Notificaciones diversas acerca de cambios de temperatura y altitud, y previsiones futuras sobre asteroides en órbita de colisión y estrellas suicidas; medidas, no muy precisas...

Desandar la ruta de los minutos, rescatar alguna fotografía que nunca fue tomada de la emulsión incandescente donde quedó atrapado aquel momento. Pequeñas muertes centelleantes. La imagen nunca es clara, porque la imagen no es.

Y también dormir, horizontalizar el cuerpo... descargarlo de su apego al equilibrio sobre cuatro patas y un tablón; la pirueta del sueño, la ingrávida consciencia de la memoria recobrada. La torpeza de transitar en un lugar que no conoce, pero al que pertenece; como cada noche sus pasos sin ruido hacia el mismo destino y como cada noche su fuerza se derrama antes de estallar... sus palabras fofas y trabadas salidas de una materia blanda como un higo maduro... todo es humo tintado, humo posado en sus párpados noche tras noche. Y le dijeron que no cargara las tintas... a muchos años de distancia ya, una mañana, en el vestíbulo y junto a un gran ventanal alargado... mientras fumaban cigarrillos americanos... por supuesto, no lo creyó, y al girarse... la luz se lo llevó todo.

Pero el escenario se retuerce y cambia, a pesar de ser el gran fabulador... el artificio del final escrito al dictado, pero olvidado a cada trazo... el engaño perfecto del humo tintado.

Y despierta con la vara tiesa, como una madera cosida a un cuerpo caliente mientras el humo se dispersa en finos jirones sin dimensión que se disuelven en la claridad de la leche matinal. Lo que se hace, hecho queda. Otras cosas, igualmente sospechosas e igualmente intrascendentes...

130611/142711

2011-06-13T14:32:00.000+02:00

La Lista X,

Anna Calvi

"Blackout" / Anna Calvi ( 2011 )

Anna Calvi / "Anna Calvi"

Amarillo Cadmio.

2011-06-10T19:29:00.000+02:00

La llave dentada se balancea en el fondo del bolsillo. El peso de los pasos aplasta el silencio. La cerradura es ciega, como todas, y los zapatos viejos. Las manos cercenan en la sombra. Las imágenes son amarillo cadmio. El sueño es líquido inflamable. La chispa está en la memoria, y el fuego está en las sábanas. Las manos buscan en la oscuridad del pantalón. El suelo redobla su solidez. La madera cruje bajo el peso. La llave se esconde. El aire tiembla, y el minuto se dilata. Tu nombre se hunde mientras las manos buscan. Los dedos retroceden. La llave se pierde y la marea asciende en el éxtasis imposible de la serpiente. La lengua. La mano. Los labios y aquella ventana. Se extingue tu pasado en este presente constante; un retrato imperfecto. Los pasos y las horas. Los zapatos y la llave dentada. El ruído de la duda está contra la certeza de lo posible. La puerta está cerrada.

090611/172711

2011-06-09T17:39:00.000+02:00

Andrei Tarkovsky, Dirección.

"Solaris" ( 1972 )

070611/111611

2011-06-07T11:22:00.000+02:00

La Lista X,

Danger Mouse

Daniele Luppi
Jack White
Norah Jones

"Season´s Trees" / Rome ( 2011)

Danger Mouse & Daniele Luppi / "Rome"

060611/204011

2011-06-06T20:45:00.000+02:00

La Lista X,

John Surman

"At Dusk" / Coruscating ( 1999 )

John Surman / "Coruscating"

020611/110611

2011-06-02T11:10:00.000+02:00

La Lista X,

Melpo Mene

"Jedi" / Bring The Lions Out ( 2008 )

Melpo Mene / "Bring The Lions Out"

020611/103311

2011-06-02T10:49:00.000+02:00

La Lista X,

Au Revoir Simone

"A Violent Yet Flammable World" / The Bird of Music ( 2007 )

Au Revoir Simone / "The Bird of Music"

010611/160011

2011-06-01T16:15:00.000+02:00

Henri-George Clouzot, Dirección y Guión.

"L´Enfer" - Incompleta - ( 1964 )

"L´Enfer " - Documental - ( 2009 ) Serge Bromberg

310511/105411

2011-05-31T11:02:00.000+02:00

La Lista X,

Henry Hall

"Teddy Bear´s Picnic" (1932 )

Henry Hall and The BBC Dance Orchestra.

280511/181511

2011-05-28T18:22:00.000+02:00

La Lista X,

This Will Destroy You

"Little Smoke" / Tunnel Blanket ( 2011 )

This Will Destroy You / " Tunnel Blanket "

Cinco Lobos y un Conejo Blanco.

2011-05-28T04:06:00.001+02:00

Un antiguo billete de autobús atrapado entre páginas de un libro, cuando existía el tiempo. 89249. El viaje era un número de cinco dígitos impreso en un pequeño papel que cabía en un bolsillo. Cuando existía el tiempo dento de los átomos tu espalda se curvaba y las ruedas giraban, las esquinas abrían su ángulo; tus piernas temblaban. La lágrima se deslizaba por tu garganta, tus rodillas enrojecían. También los dedos húmedos y arrugados. Había tiempo, las plataformas metálicas de transporte eran numeradas, sencillas y ordinarias. Los techos podían estar volteados y se podía tropezar con las lámparas; se podía encender un fuego inverso y todo caía hacia arriba. El sueño limpiaba la impureza del día por la noche, entre mordiscos, entre ráfagas de materia oscura. Estaba sellado con humo y complejas indicaciones químicas encadenadas en forma de espiral. Pero eso fue después, 89249 fue el último viaje atómico.

Los grados de separación forman el cuerpo del espejo. Puertas, cerraduras, martillos y tiempo por todas partes, un diluvio de tiempo del que salieron mares de tiempo y océanos de tiempo. La piel no se acaba de sincronizar con las agujas, y entran y salen dejando agujeros con laboriosa y atenta dedicación. Un mapa de precisas y minuciosas puntadas hilvanando una secuencia de movimiento, respiración y pulso. Cinco lobos disputándose la carne y la sangre mas un conejo blanco que se esconde en la nieve. Había tiempo. Hubo tiempo.

El rastro sigue derramándose calle abajo, cayendo desde las alcantarillas a pozos sucios de corrientes subterráneas. Incluso en los días soleados, todo un río de inmundicia anónima discurre por debajo de nuestros pasos en total oscuridad. Demasiados requisitos imprescindibles, demasiados méritos añadidos; excesivas limitaciones en el aire. Si una vez se colocó el techo del revés ya no importa la alfombra roja. El mecanismo de cuerda se agota y el flujo eléctrico se detiene. El viaje acaba sin vistas, con una incisión limpia que te vacía por dentro.

Geometría de un Accidente.

2011-05-26T12:58:00.000+02:00

Ella baila. El sueña. Los violines arrojan su arcada. La línea se retuerce antes de salir proyectada y el sueño se trunca cuando la melodía se desvanece. Las baldosas intercambian sus pasos. Las costuras siempre van en el interior. La casa era el camino pero el reverso de las huellas no lleva ninguna parte. El fuego siempre se eleva hacia las alturas. La distancia es exacta y precisa, como tu nombre. La sustancia es ceniza y el movimiento circular. La memoria aletea en el extremo de un momento imposible. Lo posible no lleva tu nombre.

Mientras, ella baila sobre las baldosas de una casa que arde en el crepúsculo.

Mientras, el sueña.

260511/103011

2011-05-26T10:44:00.000+02:00

La Lista X,

Get Well Soon

"Red Nose Day" / Vexations ( 2010 )

Get Well Soon / "Vexations"

Morendo. Morire.

2011-05-17T03:15:00.002+02:00

Llegado el momento, y siempre llega, poco importan las precauciones tomadas. Los fuegos del incendio lo consumen todo, después la inundación sumerge los restos dejando tan solo las cenizas flotando en la superficie. No era una balsa donde dormíamos por las noches. No eran ni cuatro tablones mal ensamblados con viejas cuerdas raídas por los años al sol. No llegaba ni a un metro de tierra sólida donde poder tumbarse de lado. No había nada. Ahora puede decirse y no antes. Ahora son muchas las cosas que pueden decirse, porque escribimos en la lengua de los que fueron arrasados, quemados y arrastrados. Y porque estamos suspendidos como polvo gris en las aguas de un diluvio, o como paredes sucias y negras calcinadas por las llamas, sin aire dentro sin nada, mostramos este espanto y este temblor postrero.

Aunque nada importamos para los que duermen al calor de sus cuerpos abrazados sobre mullidos colchones de paja, y con sus cabezas apoyadas en sacos de plumas. No somos peligro, ya no somos nada. Ni siquiera fuimos amenaza cuando pudimos serlo. Pero ahora morimos, y ese debe ser nuestro adiós. Ni una sílaba sonando, ya no quedan sonidos. La imagen del fuego quemó nuestra retina y el agua borró el llanto. Estamos vacíos de contenido y de significado. Solo podemos despedirnos sin mirar las caras... sin poder decir nada.

Pero nos vamos, ya nos estamos marchando... con la lentitud de los que agonizan, de puntillas y en sigilo... sin hacer mucho ruído, tal y como vinimos, sin que nadie recayera en nuestra presencia. Y así es como nos iremos... dejando un espacio en blanco, unos puntos suspensivos que nadie pudo ni rellenar ni continuar. Sin rúbrica, y con los pulmones anegados y llenos de humo.

Nuestro nombre desapareció de su alfabeto. Y también nuestro cuerpo de sus sentidos. Se perdieron en la corriente cuando el agua corría por las calles, se perdieron para siempre en un laberinto de esquinas y alcantarillas y charcos. Ni siquiera papeles mojados con letras emborronadas. Desaparecimos en un prodigio de inutilidad, en nuestro propio e inocente sueño. Desaparecimos para que ahora puedan dormir tranquilos y calientes, seguros y a salvo mientras calle abajo se pierden los días en el tiempo, se marchitan las rosas y las caricias se quiebran. Calle abajo ya no hay nada, el desagüe de la existencia y el silencio del mar. Calle abajo ruedan las horas que nos vieron pasar, arden nuestras ropas y se queman los momentos; calle abajo los edificios caen y el asfalto se eleva al cielo...

No quedará nada. Ya no existe. Y se repite el deseo en su ciclo de vacío, en giros desesperados, en un impotente movimiento mecánico que choca de manera permanente contra los límites del aire. Y mientras nos preguntamos cuántas balas caben en un minuto, o cuántas cuchillas podrían cortar una roca o porqué lo hemos perdido todo o porqué nos arrojaron calle abajo. No hay basura entre las flores, ni flores entre la basura. Ese es un equilibrio que tampoco existe, porque solo lo duro permanece, el resto es inservible... y se arroja a la basura del olvido, o se deja perder, o se extravía sin dolor alguno... porque ya no sirve para nada. Es por eso que ya nos queda poco.

Y no nos quedaremos mucho.

Todo estaba previsto.

El Incendio y La Inundación.

Y un final que nunca tuvo principio.

120511/145911

2011-05-12T14:59:00.000+02:00

Max Richter ( 1966 ), Composer

Wayne McGregor ( 1970 ), Choreographer

INFRA

The Royal Ballet

Part I

Part II

Part III

Part IV

INFRA ( 2010 )

Recorriendo la Distancia entre A y B.

2011-05-11T04:26:00.000+02:00

No es que digas mucho, pero yo tampoco digo nada. Así que dejamos pasar los días columpiándonos en el silencio, siendo empujados por manos equivocadas hacia un lugar que va y viene, y caminamos las calles en la gloria de la mañana, o del mediodía, sorteando las imágenes que aparecen en un punto localizado entre oreja y oreja, a la altura de la frente.

Es perder la vida, o extraviarse en Ella por la oscilación permanente. Recorrer la distancia del punto A al punto B nunca había sido un problema tan difícil como lo es ahora, aunque ya ni siquiera es un problema; es una dimensión, un mundo organizado.

Y bueno, es así como van los mundos dentro de otros mundos. Su presencia asciende por las mañanas como el aroma del café por el patio de luces: se queda suspendido durante un instante y luego desaparece. Y como cada mañana ese elegante y sigiloso ataque invisible nos toma por sorpresa, inevitablemente.

Hoy haremos lo de todos los días, porque todos los días hacemos básicamente lo mismo. La suerte no existe, pero tu y yo si que existimos, aunque sea en un mundo sumergido o en un mundo dentro de otro mundo, o aunque sea en la distancia entre el punto A y el punto B, y esos puntos no se tocan jamás.

Solo nos queda la distancia, que es un camino trazado en el aire.

Hoy, como todos los días, haremos lo de siempre.

100511/124011

2011-05-10T12:46:00.000+02:00

La Lista X,

Massive Attack

"Paradise Circus" / Heligoland ( 2010 )

Massive Attack / "Heligoland"

100511/083911

2011-05-10T08:44:00.000+02:00

La Lista X

Belle and Sebastian

"I Can See Your Future" / Write About Love ( 2010 )

Belle and Sebastian / "Write About Love"

090511/231311

2011-05-09T23:17:00.000+02:00

La Lista X,

The Real Tuesday Weld

"The Ugly and The Beautiful" / I, Lucifer ( 2002 )

The Real Tuesday Weld / "I, Lucifer "

090511/204211

2011-05-09T20:56:00.002+02:00

La Lista X,

Cake

"Got To Move" / Showroom of Compassion ( 2011 )

Cake / "Showroom of Compassion"

090511/155211

2011-05-09T16:01:00.000+02:00

La Lista X,

Wofgang Amadeus Mozart ( 1756 - 1791 )

Sonata Nº. 8 K310 - Andante Cantabile.

Piano - Marcelle Meyer ( 1897 - 1958 )

070511/204811

2011-05-07T20:54:00.000+02:00

La Lista X,

dEUS

"Instant Street" / The Ideal Crash ( 1999 )

dEUS / "The Ideal Crash" ( 1999 )

050511/204511

2011-05-05T20:49:00.000+02:00

La Lista X,

This Will Destroy You ( TWDY )

"Quiet" / Young Mountain ( 2006 )

This Will Destroy You / "Young Mountain" ( 2006 )

Supremacía del Asesinato.

2011-05-04T13:41:00.001+02:00

Para poder respirar tenemos que ser más rápidos. Sin casualidades. Sin respuesta. Para poder colgar los vestidos del domingo en el esqueleto de las paredes. Por los pasos perdidos y por los días muertos. Para el silencio las palabras no existen. Para el exceso de rayos solares y de noches con viento. No nos mintieron. Era aquí, y era ahora. No era nuestro talento, ni nuestra disposición. Se colaron en casa por los cables de la pared. Viajaban de antena en antena, sorteando el vuelo en picado de los pájaros. Saltaban de calle en calle y al doblar las esquinas teníamos que respirar hondo por no saber si estaban en un escalón allí sentados, aguardando al azar, o esperando para robarnos el sueño. Y no nos mintieron, ya de pequeños dibujábamos las montañas acabadas en afiladas cimas. Las casas ardían sin motivo aparente y los ríos anegaban regiones. En el cielo siempre estaba en sol, y en la noche la luna en cuarto menguante. De todo aquello debimos aprender el ritmo respiratorio, la cadencia adecuada para manejar la mezcla de oxígeno vertida en la sangre, y no aprendimos nada, excepto la idea de huir. Es por eso que bajo nuestras huellas siempre hay cenizas, y que escribimos de manera acelerada. Para poder respirar tenemos que ser más rápidos. Siempre tres pasos por delante. Es esto lo que dejaremos si nadie lo borra antes. El polvo de la carcoma saliendo de la pata de la silla. El agujero donde fuimos. El cuerpo que nadie vio. Dejaremos esto y no otra cosa que no sea esto porque el resto se olvidará. Pero hasta ese día, hasta ese día último, hemos de ser todavía más rápidos que las langostas y que las plagas. Con ese fin hemos trazado caminos distintos por los que ellos transitan para evitar las corrientes adversas y las lenguas de la iniquidad. Así está dispuesto el argumento aunque ya nadie lo recuerde. El tiempo se ha agotado en nuestros bolsillos porque las costuras que lo retenían se deshilacharon. Y hemos dejado un rastro inequívoco que conduce hasta nuestros días. Por eso hemos de ser más rápidos. No volveremos allí porque aquel es el tiempo de los asesinos y lo que arde pertenece al fuego. Nuestros ojos caerán al suelo rodando pero nunca os mirarán de frente porque saldrían despavoridos, solamente aspiramos a cerrarlos por cansancio, exhaustos, a la espera de que los asesinos recorran su ciudad durante unas horas, horas en las que podamos estar a salvo en nuestras cajas de cartón plegables. No queremos su mundo, pero lo habitamos, lo respiramos hasta doler en los pulmones. Nada podemos hacer excepto ser más rápidos porque ellos nos han quitado el reposo y la calma. Escribir de manera apresurada para poder respirar. Sin casualidades, sin respuestas. Sin señales. En descenso y en dirección opuesta. Siempre corriendo por delante para no ver y para ver el doble, para no ser visto. Un mundo a su medida. Un tiempo para los asesinos.

030511/224611

2011-05-03T22:52:00.000+02:00

La Lista X,

Cocteau Twins

"Otterley" / Treasure ( 1984 )

Elizabeth Fraser - Voz
Robin Guthrie - Guitarra
Will Heggie - Bajo

De Rotaciones y Revoluciones.

2011-05-03T13:06:00.000+02:00

De los días en ángulo y de los grados de separación, y porque nuestro eje está muy inclinado y no se enderezará y porque no ha de volver a su lugar. Por las fuerzas centrífugas que no nos dejan escapar a su atracción y por las polaridades invertidas. Es por la gravedad y por las tormentas solares, y por los plenilunios y por los eclipses que nuestra dimensión solamente es una fórmula que ni será enunciada ni probada. Y a causa de las letras que se borraron, de los números que faltaban y de los signos que olvidamos escribir en la pizarra, es por eso que nuestros movimientos son direcciones opuestas. Y los que dijeron lo contrario se equivocaron y fueron expulsados al desierto para contemplar la magnífica danza de siete soles al mediodía, como ya sucediera hace siglos a orillas del Nilo. Y los que asintieron se quedaron custodiando el polvo de sus cuadernos, con sus lápices asomando de los bolsillos en silencio y rendidos al caos de las costumbres. Los que no dijeron nada obtuvieron la nada en compensación y vivieron el mismo día durante todos sus días siendo conocedores del final de su propio destino.

Es por eso que diminutas hormigas negras recorren con premura nuestros sueños. Y porque ya nada será pronunciado de nuevo despertaremos con el peso de lo inmutable. Entre diafragmas y círculos cerrados seremos los conocedores de la parte del futuro que no sucederá. De las revoluciones, de los giros, y de las rotaciones concéntricas. Y de los engranajes, las herrumbres y los derrumbes. Y es por eso que somos igual a cero.

20511/222311

2011-05-02T22:34:00.001+02:00

Reynaldo Hahn ( 1874 - 1947 )

"À Chloris" ( 1916 )

Susan Graham - Voz
Roger Vignoles - Piano
Theophile de Viau - Texto

A Cloris,

Si es verdad, Cloris que me amas,
y he oído, que bien me quieres,
no creo que ni los propios reyes
posean una felicidad semejante a la mía.
Qué inoportuna sería la muerte
si viniera a cambiar mi fortuna
por la felicidad de los cielos.
Todo cuanto dicen de la ambrosía
no impresiona a mi fantasía
ante la recompensa de tu mirada

270411/223811

2011-04-27T22:58:00.004+02:00

El Concierto de esta Noche,

William Shakespeare ( 1564 - 1616 )

Rufus Wainwright ( 1973 )

Robert Wilson ( 1941 )

"Shakespeare Sonnet 29" / When Love Speaks ( 2002 )

Robert Wilson - Dirección Escénica
Rufus Wainwright - Voz, Música
William Shakespeare - Soneto

Berliner Ensemble

Soneto Nº 29

Cuando en desgracia con la Fortuna y los ojos de los hombres
lloro solitario sobre mi triste abandono
y turbo con mi llanto al sordo cielo,
me contemplo a mí mismo y maldigo mi destino.
Deseándome semejante al más rico de esperanzas,
de facciones como las suyas y amistades como las que tiene,
envidiando el talento de éste y el poder de aquél,
con lo que más disfruto, menos contento.
Ante estos pensamientos, cuando me desprecio a mí mismo,
felizmente pienso en ti, y entonces mi ánimo
( como la alondra al romper el día alza su vuelo
por la tierra sombría ) canta himnos ante las puertas del cielo.
El recuerdo de tu amor trae tal riqueza
que entonces, desdeño cambiar mi estado por el de los reyes.

Profusión de Erratas.

2011-04-27T03:41:00.001+02:00

Nos asfixia el poder que no tenemos. Y el embrión que anudaron a nuestras tripas se emborracha con el escaso oxígeno que nos queda en la sangre. Empeñado en crecer sin forma y sin medida, acabará por matarnos. Por eso es que lo hicieron sin conciencia al hilvanarlo en lo profundo del vientre. Tecleas X, pero estás leyendo Y. Es el tipo de detalle que pasa desapercibido. El mismo tipo de detalle que te arruina la semana, o el mes, o el año entero. Tecleas X, pero quieres leer Y. Así se enruecan las palabras en los cilindros y en los pliegues erráticos del significado. Sin tiempo que no huela a carcoma, o a ceniza, sin tiempo real y embozadas en un oscuro y repugnante manto. No entendemos algo tan simple y nos quedamos parados durante unos años, observando el caótico vuelo de las moscas, observando su vano y repetitivo esfuerzo en pasar por un cristal que nunca atravesarán. Detenidos como estamos miramos las ratas, y el pelo de las ratas, y los bigotes de las ratas... la vida de las ratas, así, detenidos en el limbo de las decisiones. No había nada mejor. No había nada. Eramos nada a la espera de Ser, pero aquella semana llovió a raudales y nos escurrimos por la alcantarilla junto al resto de aguas oscuras de la ciudad, entre las colillas y los envoltorios de caramelos, entre los papeles sin significado y los pétalos de flores repudiadas. Allí seguimos, en parte, entre ratas, y porqué no decirlo, también cucarachas. Siempre existe un momento en el que se intuye el destino que correremos respecto de una determinada situación, pero no es inmediato, la imagen tarda un tiempo en crearse. Ese es el principal problema. Habríamos de haber sido más rápidos que la lluvia al caer, o más listos que la que ofendida arrojó aquellas flores al charco. Tecleas X, X, X, X, X, X, y el resultado sigue inalterable, más impotentes, cada vez con menos espacio y menos aíre, asfixiados. Rara vez escribimos la verdad tal cual Es. Carece de sentido un desfile sin gracia de lugares y situaciones perfectamente acomodables a la imaginería de cada persona. Escribir con las tripas es más fecundo, como mínimo asegura ardor o indigestión... y el peor de los casos flatulencia o diarrea. Lo que es seguro es que no será de su agrado porque no tendrá forma ni rostro reconocible. No lo podrán llamar Y, porque será X. No nos proponemos hacer esto a conciencia, no estamos tan bien dotados, tan solo es que no nos sale de otra manera, además, no nos lee nadie: ni las ratas.

Hemos Perdido.

2011-04-24T01:23:00.000+02:00

No hemos ganado nada. A pesar de la montaña de esfuerzo. Ni a través del fingido desdén, ni circundando el olvido. No hemos logrado nada excepto estar aquí, en esta realidad, suspendidos en la ingravidez mientras somos arrastrados hacia un manso final. No han servido las palabras, ni la fuerza de las ideas, ni el brillo del pensamiento. Seguimos el tiempo con paso lento y día tras día sus agujas labran en nuestra piel nuevos surcos más profundos y más secos. Se deterioran los silencios y se desprenden las escasas alegrías. El horizonte se empequeñece y los ojos ya no desean seguir mirándolo. No permanecemos porque nos hemos gastado antes del momento, taciturnos, siempre mirando al suelo. Una rebeldía mortecina nos ha consumido hasta agotar nuestro pulso. Nos hemos vuelto extraños en nuestro propio mundo y nos sentamos en un escalón de la calle del mismo modo que un esquimal se sentaría en la sabana africana. Todo nos es ajeno, sus voces y sus risas, sus quehaceres, sus lamentos, su inusitada vehemencia y su diligente laboriosidad. Asistimos a la sesión de magia conociendo todos los trucos, y sin sorpresa alguna observamos los pases de manos, los conejos saliendo de la chistera, los naipes cayendo en cascada, y hasta al propio mago caminar por el aire. Y sin nada que preguntarnos ni que conmueva a nuestros sentidos la función termina con el aplauso general. Pensamos en el conejo mas que en el mago y pesados como el mármol volvemos al reencuentro con la vacuidad cotidiana de aromas, sonidos, formas, colores y sabores. Estamos cansados de elogiar la tristeza y estamos cansados de ensalzar la alegría, por esa razón nos dejamos arrastrar, porque ya no queda nada que sea de nuestro agrado. Hemos quemado la nave que abría el camino, pero mucho antes arrasamos el camino para que no se distinguiera el principio del final, pero mucho antes arrancamos todas las señales que indicaban como llegar hasta allí. Un día llegó alguien, o algunos, y dijeron que no; dijeron que no podía ser, dijeron que era imposible, inevitable, inviable, inalcanzable e irrepetible. Por esa razón los matamos a todos, también ellos nos habían matado ya a su manera. Y no hemos ganado nada. Seguimos la lenta corriente, la mayoría de veces casi sin apreciar la velocidad que nos arrastra, atrapados en nuestra propia madeja de frivolidades, ensueños y adivinanzas. Es por eso que no hablamos mucho, o tal vez en exceso; y es por eso por lo que pasamos a vuestro lado sin hacer ruído. Por decirlo de un modo sencillo: hemos perdido.

230411/153511

2011-04-23T15:39:00.000+02:00

La Lista X,

Mew

"Comforting Sounds" / Frengers ( 2007 )

Mew

230411/133111

2011-04-23T13:39:00.000+02:00

La Lista X,

Agnes Obel ( 1981 )

"Close Watch" / Philharmonics ( 2010 )

Agnes Obel - Vocals, Piano, Composition.

Belleza Femenina y otros Espasmos.

2011-04-22T05:30:00.000+02:00

Al final del tránsito mas o menos accidentado nunca se llega al lugar deseado. Siempre queda una pesada gota de vacío suspendida sobre la cabeza que nunca llega a caer. El prodigio permanece intacto, con su intemporal fascinación. La materia caliente siempre se adaptará al tacto. Pero al final el peso de una gota de vacío suspendida sobre la cabeza lo detiene todo. Aferrarse al temblor, permanecer en el terror del contacto imaginado, pervivir en el espasmo de su influencia, negarlo tres veces si hace falta, o cuarenta, atarse a un mástil como Ulises, cualquier cosa antes de que esa gota se precipite sobre la cabeza. Por desgracia nunca se pierde todo del todo, siempre quedan partículas insidiosas o pequeños fragmentos de preciosa estructura geométrica y brillo cristalino. Nunca se pierde todo. No es caminar en dirección contraria. Es caminar hacia adelante pero en dirección opuesta. Es un movimiento doble para evitar la colisión frontal aunque todo esté dispuesto para el choque. Goethe lo dijo muy claro. Hacia las alturas, hacia lo alto... pero en las alturas no se puede permanecer de manera indefinida. Tal vez hemos creado una poderosa imagen que no es la que devuelven los espejos. Puede que no dependa de incendios, pálpitos o arritmias, ni de un fuego místico o de una ordenación de formas sublime. Puede que al final sea el reflejo de nuestro propia imagen, de nuestros propios músculos y huesos. Puede que al final tan solo encontremos allí lo que somos, o lo que nunca seremos. Puede que no haya más, aunque siempre quede lugar para la quimérica fabulación de una salvación sensorial in extremis. Salvarnos en otro cuerpo que no es el nuestro, en otra entidad que no somos nosotros y a través de un ritual de acoplamiento y unión perfectos en la forma. Y cuando la última gota ha brotado, cuando el último espasmo ha cesado... qué es lo que queda ... un ser fantasmal que se eleva de entre los cuerpos enredados y atraviesa los techos sin que sepamos su nombre? ... queda la ligereza de aquello que se pierde? ... la pesadez de lo que no ha llegado? ... Perseguimos la redención, queriéndolo o no. Y acabamos en el principio, a pesar del doble movimiento, a pesar de la óptica sensorial y a pesar de una torpe espiritualidad. Acabamos en el principio de todo, contando nuestras piedras favoritas, recogiendo alguna otra que nos llama la atención, especulando con las que nos pesan en exceso, cambiándolas de bolsillo, acarreándolas de un lado a otro, y mientras tanto el espasmo continua; el temblor nunca cesa.

210411/232311

2011-04-21T23:34:00.000+02:00

La Lista X,

Caterina Caselli ( 1946 )

"Insieme a Te Non Ci Sto Più" ( 1968 )

Caterina Caselli

"Insieme a Te Non Ci Sto Più"

Qio.

2011-04-20T21:11:00.001+02:00

Si escucho sus pasos desnudos en el piso de arriba caminando apresuradamente por el pasillo en dirección a la puerta me entra sueño. Y si pienso en sus pies descalzos sobre la madera al encuentro de alguien los nudos se aflojan en la penumbra. Basta un poco de aletargamiento y alcanzar la temperatura corporal adecuada arropado en la esquina preferida del sofá para entrar en un estado embrionario. La rigidez de los objetos lo es menos cuando imagino sus pies descalzos caminando a varios metros de altura sobre mi cabeza.

Olvidamos con suma rapidez.

Y rapidamente creamos un nuevo inicio. Un nuevo nudo en la cuerda a la que nos asimos para cruzar el abismo a ciegas, entre maderas quejumbrosas y la velocidad del tiempo recortando las distancias bajo nuestro peso inútil. Y olvidamos con rapidez los pasos que hemos dados, las caídas y las heridas en las rodillas. Olvidamos caras, palabras, lugares, movimientos trazados en el aire, labios, mañanas, noches y amaneceres. Desterramos la idea de la repetición, y nos perpetuamos en los mismos actos con caras cambiadas, palabras trocadas, lugares comunes, movimientos calcados, labios cegados, mañanas ya vividas, noches consumidas con antelación y amaneceres que ya hemos visto. Pero nos gusta la idea de lo nuevo. De pisar donde no hemos pisado nunca antes, pero todo está lleno de huellas. Insistimos en borrarlas, en expulsarlas, en desterrarlas, en aniquilarlas, en devastarlas, pero las recreamos una vez más y siempre una vez más. Todo ocurrió una sola vez. Todo ocurrirá una sola vez. Y aun así.

Olvidamos con suma rapidez.

Cambiamos de peinado, cambiamos de gafas, de color de pelo, de uñas, de pantalones, camisetas, calcetines, pulseras teléfonos y relojes. Pero nada cambia en nuestro ADN. Nada cambia en la línea por la que avanzan sus pies desnudos al encuentro de alguien repetido, sustituido, cambiado o suplantado. Parece un nuevo aire, una nueva combinación química inyectada en una vena palpitante, parece que el sabor es nuevo, que la piel es nueva, que el sonido es nuevo y nuevo parece todo lo que los ojos retienen, pero es solo porque olvidamos con rapidez.

Lo que no se puede olvidar es el peso atado a los tobillos, ni el instante fugaz de la unidad. No se puede olvidar lo que te encadena a sus formas ni lo que se funde hasta desaparecer en el pálpito de un instante. No se puede olvidar lo que te pertenece, ni lo que te arrebatan, ni lo que dejas escapar por error, ni lo que abandonas conscientemente, ni el paso vacilante que no te atreves a dar. Olvidamos otras muchas cosas.

Olvidamos con suma rapidez.

Dijo Larue a las puertas de un tren antes de partir: "Tu eres idiota y no tienes ni idea de lo que he hecho por tí." Posiblemente alguien no lo entendiera, posiblemente no le hiciera falta. Se puede vivir perfectamente sin esas cosas, y de hecho se vive mucho mejor olvidándolo todo con suma rapidez. Pero para los que se hunden bajo las olas y para los que son arrastrados a orillas lejanas sin posibilidad de retorno la posibilidad del olvido es imposible. A pesar de eso, y por eso, y porque ese tren no regresó.

No podemos olvidar.

190411/231111

2011-04-19T23:23:00.000+02:00

La Lista X,

Coil

"All the Pretty Little Horses" / Black Antlers ( 2006 )

Coil

Jhon Balance
Peter Christopherson
Tom Edwards
Cliff Stapleton

170411/232411

2011-04-18T00:05:00.001+02:00

El Concierto de esta Noche,

Diego Pisador ( 1510 - 1557 )

"Si la noche haze escura" / Cancionero de Uppsala

Dolce Rima

Paula Brieba - Vihuela
Julieta Viñas - Voz

170411/003211

2011-04-17T00:40:00.000+02:00

El Concierto de esta Noche,

Philip Glass ( 1937 )

Kepler ( 2009 )

Landestheather Linz
Bruckner Orchester Linz
Dennis Russell Davies - Conductor

Un Tanga en el Tendedero.

2011-04-16T02:48:00.001+02:00

Tanto si caminas despacio como si caminas deprisa, el suelo es igual de duro y el cielo sigue estando arriba, inalcanzable aunque visible. Unas formas vencen y otras se curvan. Las lágrimas arrasan los ojos de una mujer, y un hombre por el momento no lo sabe. El suelo sigue siendo duro, es lo único estable porque el cielo queda todavía lejano. Cosas que no sabemos contra cosas que no queremos saber, que a su vez están contra cosas que queremos que se sepan pero que no queremos decir. Necesitamos un lenguaje de Ángeles, y también una nueva Red Eléctrica ... todavía no se reacciona a tiempo, obtenemos la descarga pero la resistencia se quema.

Cosas que se guardan y que no sirven para nada... Adoración de lo imaginado yuxtapuesto con lo vivido y mezclado a partes desiguales; añádase un toque de sabor agridulce Real. La fórmula magistral del paroxismo estático. Toda función cuando tiende a Cero en un punto se la denomina Infinitesimal, eso es una cantidad infinitamente pequeña como para ser decisiva; o eso, o un Infinito esfuerzo para llegar hasta ...

Las miradas que esquivamos y las palabras que ahorramos de manera inútil y el movimiento que no hacemos de manera totalmente contrapuesta al deseo. Y cómo hacerlo, cómo rompemos los mapas donde todo está detallado y ubicado y medido y tiene nombre y orientación. Las cosas cambian.

Menos Tú. Menos Yo. Nuestra función tiende a Cero.

A veces de las alturas caen cosas impredecibles, como un minúsculo tanga que ha quedado prendido en mi tendedero. Lo he mirado receloso desde la ventana, igual que se observa una amenaza o como a un invasor. Resulta curioso observar algo tan íntimo y que no es de uno. No obstante, ahí se quedará o caerá al patio de luces.

Se lo llevará un golpe de viento.

Como a todos estos años.